Vaya a saber uno por qué, cuando las gotas violentas golpean las baldosas, a mí me parece que algo desde la tierra se eleva hasta el cielo, toca la luna y se pega una voltereta de acróbata alcoholizado, un poco barata. Quizás es una cuestión de esperanza mezclada con perseverancia, de pobre, de ser, de vida, debida.
Mientras más miro el suelo, más imagino qué hacer mañana, y más pienso cómo caminar hasta la vuelta de la esquina de López y Chivilcoy, girar unos noventa y cinco grados y medio, seguir tres pasos hacia adelante y cavar hasta donde pueda, un hoyo para guardar un tesoro en vez de robarlo.
Los seres que antes andaban revoloteando entre mis paredes, ahora fueron succionados por una suerte arena movediza, que una vez terminada su labor, o mejor dicho, du destrucción, los devolverá raquíticos a este mundo, sin que sirvan ya, para nada, más que estorbar los zapatos de cuero inglés de algún señor con anteojos, traje y corbata que mira desde arriba, sin llegar al cielo, cómo se deshace en migajas un mundo de hombres sin brazos, sin voz. Y sin alma.
Bailar, caerse y, a pesar de los raspones y la sangre derramada en el suelo alzarse entre la multitud con una espada en la mano y pelearle a cualquiera, por la libertad, otra vez, es una utopía que paso a paso, llega al horizonte que a veces suele confundirse con lo imposible.
Escuché muchas veces, algunas otras pude comprender, y pocas fueron las que me hicieron mover los pies para que al fin pudiera caminar, pero sabiendo a donde ir. Al horizonte, dirían.